"– Він не просто з іншою… Лара, він живе подвійним життям. У нього в іншому районі… друга родина. Жінка. І… син. Йому три роки

 

— Ти знову не ночував удома, Ігорю, — мій голос був спокійним, майже холодним. Але всередині все горіло, як від окропу.

— Я… ну, ти ж знаєш, Ларо, у нас у клініці постійно якийсь завал. Пацієнт був екстрений.

– Пацієнт? – Я посміхнулася. — Тільки чому твоя сорочка пахне жіночими парфумами, а в телефоні я бачу — о третій ночі ти заходив у соцмережі?

Він мовчав. Відвів очі. Потім, як завжди, потер перенісся, зітхнув, почав:

– Я тобі все поясню. Тільки не починай. Ну не зараз, гаразд?

Я не почала. Хоча дуже хотілося розпочати, закричати. Запустити в нього цією самою сорочкою. Плюнути на його самолюбство. Але…. я не починала.

Ми були одружені 9 років. Все було… ну, як у людей: іпотека, дитина у третьому класі, загальний рахунок у банку та звичка вранці варити каву один одному. Але вже майже пів року цю каву завжди варю тільки я, сама собі.

Він або їде раніше, нібито до лікарні, або приходить пізніше. А іноді й зовсім “чергує”. Тільки серцем я відчувала: ніякий він не герой у білому халаті. Він брехун. І в нього хтось є.

На кухні закипав чайник. Я стояла біля вікна, дивлячись, як наш сусід цілує свою дружину, йдучи на роботу. Як гладить по волоссю доньку. І мені стало прикро до тремтіння: а мені? мені нічого?

Чому не так?

Перші дзвіночки я проґавила. Це було тонко, майстерно. Спочатку він відключив геолокацію: “телефон глючить”. Припинив залишати речі у ванній: «Стерильність, сама розумієш, хірург». Намагався не випускати мобільний з рук навіть удома.

— Лара, ну не накручуй, — казав він. — Ти знаєш, як я люблю тебе. Ну, яка інша жінка? У мене навіть сил немає на тебе, ні говорячи про інших.

Поки він приймав душ, я взяла телефон. Пароль знав навіть кіт у нашій квартирі. Але в месенджерах порожньо. Або все видалено, або листування велося десь ще. Інстаграм? Лише підписки на футбольні сторінки та кілька хірургів.

Але я не вчора народилася. І я не та, кого можна водити за ніс.

“Якщо не можеш упіймати правду – знайди того, хто її знає.”

І я вирішила, що цією правдою може стати його молодший брат — Сашко. Той самий, з яким Ігор почав часто “зустрічатися” вечорами.

– Привіт, Сашко. У мене до тебе кілька запитань.

– О, Лара! Привіт! Щось сталося?

– Ти ж зустрічався з Ігорем учора?

– Е-е… — хлопець зам’явся. — Ну… типу того…

Зрозуміло. Типу того. Ага.

– Саша, не треба мені зараз включати “друга сім’ї”. Просто скажи – він з тобою був?

– Ні, – видихнув він. — Вибач, я не можу його більше покривати.

Я завмерла. Ось воно зараз все і відкриється.

– Значить, він має жінку?

Сашко розплющив очі.

– Не зовсім…

– Тобто, а що тоді?

Він зам’явся.

– Лара, ти впевнена, що хочеш все знати?

Я відчула, як кров ударила у голову.

– Говори. Зараз же. Негайно, не тягни!

– Він не просто з іншою… Лара, він живе подвійним життям. У нього в іншому районі… друга родина. Жінка. І… син. Йому три роки.

Я заціпеніла. Мене помістили у вакуум. Я, мабуть, і оніміла та оглухла одночасно. Сашко щось белькотів, пояснював, але його слова були ніби крізь вату.

Син. Ігор має сина.

Отже, три роки він уже бреше. ТРИ РОКИ. А я в цей час возила нашого Артема гуртками, прасувала його сорочки, готувала чоловікові улюблену лазанью і вірила, що просто важкий період на роботі. Наївна. Дурепа. Дружина з сертифікатом недолугої першого ступеня.

– Де вона живе? — спитала я у Сашка, вже без сліз і тремтіння.

– Лара… не роби дурниць.

– Де? Вона. Живе? – повторила я, дивлячись йому прямо в очі.

Він здався.

– У них квартира на Виноградарі. Він знімає. Іноді тобі каже, що лишається в мене, а сам до них їде.

– І вона знає про мене?

– Звісно. Але він сказав їй, що ви з ним живете як сусіди. Що все тримається заради сина?

Ага, тримається. Ну, Ігорю, я тобі покажу, як “тримається”. У мене всередині все клекотіло, все буяло. Довелося стримувати себе.

Увечері я готувала вечерю, як завжди. Артем робив уроки на кухні, а я порізала салат. Все виглядало як у красивій рекламі сімейної ідилії. Тільки я вже була іншою людиною.

Коли Ігор прийшов з роботи, я зустріла його, як завжди поцілунком у щоку. Тільки тепер я це робила, щоб бачити обличчя зрадника зблизька.

— Як твоє чергування пройшло?

— Виснажливо, — буркнув він, сідаючи за стіл. — У нас хлопець із виразкою шлунка був. Все дуже сумно.

— Ігорю… а тобі не треба до трирічного сина їхати після вечері?

Він завмер. Ложка зависла над супом. На обличчі нічого. Потім здригнулися повіки.

– Що ти зараз сказала? – тихо спитав він

– А те, що чув. Я знаю все. І про Виноградар, і про жінку, і про дитину. А ще — про брехню і зраду.

Він опустив ложку. Помовчав.

— Лара… я хотів тобі сказати.

– Коли? У п’ятницю? Чи після дощику у четвер? Або коли твоя дитина, мені сама б подзвонила, мовляв, тітка, мій тато чомусь не прийшов?

Він мовчав.

— Ігорю, скажи правду, ти її кохаєш? – Задала я головне питання.

— Не знаю…

– А мене?

Він промовчав і глянув убік.

Ось і все. Цього “убік” було достатньо. Цієї ночі я не спала. Ну неможливо ж було заснути, після всього цього. Він, можливо, теж. Лежав на дивані в залі, бо зі спальні я вигнала його з тріском. Зранку зібрала йому сумку.

– Ти кудись ідеш? — спитав він.

– Ні, я залишаюся. Це ти йдеш. З речами та ілюзіями.

– Лара, ти ж сильна. Ти впораєшся.

– А ти – слабак. І, як не дивно, це також визволення.

Минуло два тижні. Ігор намагався дзвонити, писати, просив зустрічі.

— Ти не можеш заборонити мені зустрічатися з Артемом. Я його не кидав… – кричав він у слухавку.

— Ти вже покинув Артема. Тепер кинь нас остаточно. Іди. Живи зі своїм “екстреним пацієнтом” на ім’я Катя та її діагнозом “син”.

Я найняла юриста. Дізналася, що він офіційно визнав ту дитину своєю. Гроші переказував із загального рахунку. Навіть машину купив їй.

А я? А мені тільки – квіти на день народження і “я тебе кохаю” на автоматі. Добре влаштувався!

Якось я не витримала, жіноча цікавість взяла гору. Подзвонила їй. Той, другій.

– Алло? Здрастуйте. Ви Катя?

– Здрастуйте. Так. А хто ви?

– Та з ким ви ділите свого чоловіка.

Тиша.

– Ларисо?

– Вгадала. Здивована?

– Я думала… він сказав… що ви…

– Не виправдовуйтесь. Просто запам’ятай: ти отримуєш чоловіка, який уміє брехати роками. Наступного сезону – можливо, ти станеш на моє місце.

І я поклала слухавку.

За два місяці Ігор з’явився на порозі нашого будинку. Він стояв із квітами, коробкою цукерок та пляшкою червоного.

– Лара, я все зрозумів. Вибач Ви з Артемом – моя сім’я. Катя – помилка. Я дуже сумую. Я жити не можу без вас…

Я дивилася на нього, як на чужого і думала: що ж сталося у нього в тій родині, коли йому так захотілося назад до нас?

— Ігорю… а я можу. Я дуже можу без тебе жити.

Ігор ніяк не давав мені спокою. Він писав. Дзвонив. Плакав на автовідповідач. Шепотів через двері:

– Лара, вибач… ти ж знаєш, я дурень. Я слабкий, але тільки з тобою я живий…

Живий? Зараз перевіримо.

Я подала на розлучення. Але не просто — а з адвокатом, як в американських фільмах. Винаймання квартири, витрати на коханку, перекази з нашого загального рахунку – все було ретельно задокументовано.

Я включила режим холодної, розважливої жінки.

Ігор отримав позов прямо на роботі. Колеги – шепочуться. Начальство — в курсі. А головний лікар — викликає на розмову, мовляв, як ти міг таке допустити?

Ігор прийшов до мене — очі опухлі, руки тремтять.

— Навіщо ти це робиш, Ларо?

— О, я просто відображаю твій стиль життя, Ігорю. Тільки тепер не ти – хірург. Тепер я скальпель.

Потім я знову зателефонувала Каті. Так-так. Тій самій “коханню його життя”. І запросила на чашку кави.

– Ти з глузду з’їхала? — спитала вона, сидячи навпроти мене, і уважно слухаючи мене.

– Ні. Просто хочу, щоб ти зрозуміла, кого ти впустила у своє життя.

Потім я показала Каті фото його з ще однією дівчиною. Знайшлася і така, молодша за нас обох років на десять. Катя зблідла.

– Він казав, що я в нього єдина…

– Не тільки ти цьому вірила. Ну, що ж … Ласкаво просимо до клубу.

За тиждень Катя виставила його за двері. За дві — він жив на дачі в друга.
А через місяць — я подала позов про розподіл майна і зажадала половину його лікарської премії як компенсацію моральної шкоди.

Він ридав. А я — цвіла. І знаєте, чим усе скінчилося?

Я пішла на батьківські збори. Як завжди — гарна, впевнена, із червоною помадою. Сиділа поруч із чоловіком, який усміхнувся мені, коли я впустила ручку.

– Вибачте, у вас дуже гарний почерк, – сказав він. — Я — тато Насті, з паралельного класу.

– А я — мати Артема.

Він посміхнувся. А я тим часом подумала:

“Іноді, щоб стати щасливою, потрібно якось стати дуже злою. Але чесною. Перед собою.”

Ставте вподобайки та залишайте свої думки у коментарях!

"